Tiempo

Mudaba el tiempo bajo el mojado cielo que descargaba su furia sobre la tierra viva, abriéndose sobre el mundo como una onda de sueños que explora la cubierta donde se posa, y mientras, el manto de la ceguera volvía a cubrirlo todo.

Las agujas del reloj daban el siguiente paso en su camino y todo seguía en apariencia igual... las aves migraban, las flores se abrían, las semillas crecían...

- ¿Todo igual?

- No.

El tiempo ya empezó muchas veces. Ya creció aligerando su carga y depositándola sobre cada uno, haciéndo que se lleve a cuestas desde el mismo instante en el que cada uno abre sus ojos al mundo. Es tal su dominio que no se comparte en modo alguno, convirtiéndose en una carga intransferible que a veces pesa pero otras se aligera tanto que se llega a olvidar...

El hombre camina errante, perdido y creyéndose sólo... ¿cuántas veces ha pasado ya?

Somos ese tiempo... inconsciente, abreviado, que seguirá resistiéndose a la consciencia de haber existido antes... Y seguiremos plantando tiempo sobre el tiempo mojado de unas existencias que van marchitando poco a poco el campo de la tierra en la que habitan cada vez que se abren al mundo envasadas en algo distinto.